Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: недописанное (список заголовков)
19:43 

lock Доступ к записи ограничен

душа моя оттенка тающего снега
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:14 

душа моя оттенка тающего снега
13:08 

lock Доступ к записи ограничен

душа моя оттенка тающего снега
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
19:41 

Когда совсем не пишется...

душа моя оттенка тающего снега
Когда совсем не пишется... стоит писать не думая и рождается вот такое "ассорти". Потом эти кусочки имеют шанс стать полноценными рассказами, или хотя бы, затесаться в них.

Шерох шерох шопот

Одиннадцать одиннадцать одиннадцать

Одиннадцать серых русаков трусили цветастый ковер с морковно-малиновым арнаментом. Один чихнул. Зазвенел колокольчик. Рыжий енот стелит скатерть на широком пне. Сова трясет колокольчик, две галки несут блюдце...вдвоем... причем тянут каждый на себя. Конфети.

Вода, много воды, рыжая лиса вышивает над прудом...крестиком. Идет дождь...неспеша, со вкусом. Лиса промокла, но упрямо продолжает своё занятие. Дождь тоже.

Тишина. Ни зги. Ни шороха...только облака шуршат. Ито, с синей полоской, зевает и ворочается. В облаках спит лодка. Новенькая такая лодка, краска на ней влажно блестит, жаль весло только одно. Да и кому там в облаках нужно второе весло?

Поют стрижи. Грустно так поют, заунывно. А сипуха фальшивит. Ежики режут туман портновскими ножницами. Неровно. Лошадь дирижирует, и вовсе она не белая.

Автобус ныряет под мост. Один за одним гаснут фонари. В предрассветной дымке город кажется нереальным, зыбким, как полотно авангардиста. Ветер качает табличку на дверях кафе: "закрыто".

Надо было писать в столбик - чем не хокку? ;-)

@темы: информация, архив, недописанное

20:09 

душа моя оттенка тающего снега
ммм... в очередной раз переписываю се творение... дубль N, начали:

Трус


Глава 1


   Тени облаков бесшумно скользили по холодной стене, искаженные толстым оконным стеклом. А за окном яростно шуршала сухая листва под ногами у случайных прохожих и где-то далеко, на самой грани слышимости, играла музыка.
   Он проснулся поздно. Неспешно побрел на кухню, поставил на камфорку облезлый чайник и распахнул настежь окно. Улица дышала сыростью.
   Пол часа на сборы… Электробритва снова долбанула током, свалилось несчастное, не раз клееное пластырем зеркало - обычный день. Потом забег с прыжками через ступеньки, вниз – на улицу. Все бегают, лифт в этом жилом комплексе не предусмотрен как таковой, площадки узкие, да и «жуки» становятся всё наглее. Вот и Рей «пляшет» на крыльце, яростно матерясь и стряхивая насыпавшихся на рубаху личинок.
   - День добрый,- кивает ему дворничка,- жилец?
   - Жилец,- кивает Рей.
   - Вам электрик ночное освещение чинить приходил? Видели его?
   - Нет, не видел,- отмахивается Рей и быстро спешит прочь.
   Щиток от внешнего неонового освещения у них в подвале. То ли электрик – новичок, то ли и в самом деле самоубийца. И всё из-за поправки к уставам торговых поселений, коим и является НовГород, по которой все торговые поселения класса «С», дают иномирянам гражданство по упрощенной схеме. Жильцы в его доме тихие, даже чужаки, но вот от домашних питомцев спасу нет.
   Дима ждет его на центральной площади, как договорились – через полтора часа.

Продолжение будет, наверно...
П.С.: и это не конец главы, имхо не осилила

@темы: недописанное, проза

tekstЫ

главная